Я ничего не вижу и не слышу. Я ничего не обоняю и не осязаю, не ощущаю на вкус. Я просто знаю… Знаю то, что должен бы видеть, слышать, чувствовать.
Я знаю, что я лечу. Медленно, легко. Кружу высоко в небе. Болтаюсь из стороны в сторону. А подо мной мечется город. Пока ещё очень далёкий, он ощущается холодным и острым. Это, наверное, из-за телевизионных антенн, - они ведь все направлены на меня. Я знаю…
Ещё я знаю, что это - лишь очередная моя жизнь. Я только что родился, но я помню все прошлые свои жизни - такие разные: ребёнок, которого сожрал хищник, ворвавшийся в селение, и монах, умерший в пустыне отшельником в возрасте 102 лет. Я был и сталеваром, и академиком - 12 разных жизней, 12 имён, 12 характеров, 12 жизненных позиций, которые не умещаются в моём сознании. Но самое жестокое то, что почти каждый из них умерев, был переполнен какой-то тоской и болью: девушки, которых я любил, которые разбивали мне сердце или безвременно уходили, оставляя меня один на один с миром, преступления, за которые я винил себя всю жизнь… Ужас! Всё это замедленной лавиной наваливается на меня, разрушая мой мозг. Так больно…
Всё ниже и ниже. Вокруг меня рой снежинок. Белые, красивые - само совершенство формы и содержания… Холода я не чувствовал, как и всего остального, просто знал температуру окружающего воздуха. Но кое-что ускользало от моего осознания до последнего. Почему-то, наверное из-за воспоминаний, я был уверен в своей человеческой сущности. Но реальность меня одновременно и оглушила неожиданностью, и отвлекла от боли прошлого. Я был снежинкой. Такой же красивой и белой, как остальные, но всё же особенной.
С этой новостью всё начало прояснятся.
Я понял, что это моя последняя жизнь, итоговая, потому-то я и вспомнил прошлые жизни. Я должен был оценить время, проведённое здесь, обрести покой и… и уйти? А времени-то у меня совсем немного - сколько там снежинке падать? А то что будет дальше скрыто от меня.
Неожиданно, боль и печаль прошлого ушли, и осталось только умиротворение. Вот я уже спускаюсь между домами по странной траектории. Я уверен, что не только ветер кружит меня, но и сама Судьба приложила руку к тому пути, который я совершаю.
С высоты восьмого этажа я вижу девушку, которая стоит под подъездом. Она зябко кутается в свою куртку и смотрит на падающий снег. Может быть она ждёт кого-то, а может и нет.
Выйдя из под козырька, девушка глядит на небо, будто пытаясь увидеть, откуда летит снег. Но мне кажется, что она смотрит на меня. Так приятно быть кому-то интересным, пусть даже это самообман.
Мгновение, и её лицо облепляют белые хлопья, но тут же растаяв, становятся похожими на слёзы, из-за чего девушка выглядит немного грустной.
Я уже так близко к ней. Она протягивает руку в разноцветной варежке и пытается поймать снежинку. Я приземляюсь на её руку, но от губительного тепла меня бережёт слой вязаной шерсти.
Я вижу её глаза, улыбку, странные «слёзы», оставшиеся от моих собратьев, и понимаю, что люблю её. Люблю за всё это, за то, что поймала меня среди сотни других, за то, что радуется, глядя на меня, просто потому, что мне хочется её любить, несмотря на то, что это чувство длиной всего лишь в мгновение.
Девушка подносит руку к губам. Я касаюсь её губ. Я чувствую тепло…
Я понимаю, что ошибался, - эта любовь не будет мгновением, она обращена в вечность…
Ведь это награда за прожитую жизнь…
Я таю… (c) ?